ある日の夕暮れ、一人の下人が、羅生門の下で雨やみを待っていた。雨はざあざあと降り続けて、いつ止む気配もなかった。広い門の下には、彼のほかに人影はなく、ただ朱色の塗りがはげかけた柱に、一匹のキリギリスが止まっているだけだった。
It was around dusk one day, and a servant was waiting for the rain to stop beneath the Rashomon. The rain came down in sheets, with no sign at all of letting up. Under the wide gate no one stood beside him; only a single cricket clung to a pillar whose vermilion paint had peeled away.
羅生門は、本来であれば朱雀大路の南端に立つ平安京の正門だった。しかし、ここ数年の都の荒れ果てた様子は目を覆うばかりで、地震や火事、辻風や飢饉といった災いが相次いだために、門の修理さえ気にかける者はいなくなっていた。柱は朽ち、瓦は落ち、雑草が石段の隙間に生い茂っている有様だった。
The Rashomon had originally stood as the great south gate of Heian-kyō, at the foot of Suzaku Avenue. But in recent years the capital's decay had been hard to bear to look at: earthquakes, fires, whirlwinds, famines — one calamity after another — and no one had spared even a thought for the gate's repair. Its pillars rotted, its tiles fell, and weeds grew thickly between the stones of its steps.
加えて、近頃ではこの門の上には、引き取り手のない死人を捨てていく風習が生まれていた。日が暮れると、誰一人として近寄ろうとする者はなく、きつねやたぬきが住み着くような不気味な場所と化していた。
On top of that, lately the custom had arisen of carrying unclaimed corpses up to the gate's upper floor and abandoning them there. After the sun set, no one dared approach the place; it had become an eerie haunt, the kind of spot where foxes and badgers might make their dens.
下人は、雨に閉じ込められたまま、行く当てもなく途方に暮れていた。彼は数日前に、長らく仕えていた主人から暇を出されたばかりだった。新たな働き口を求めて市中を歩き回ったが、世はこの飢饉のために、誰一人として彼を雇おうとする者はいなかった。
The servant, shut in by the rain, was at his wits' end with nowhere to go. A few days earlier, the master he had served for years had dismissed him. He had walked the streets in search of new employment, but in this famine no one would take him on.
雨の音を聞きながら、下人の頭の中では、一つの問いがぐるぐると渦巻いていた。「明日からの飯はどうする。盗人にでもなって食いつなぐべきか、それとも、武士の家来らしく、飢え死にを選ぶべきか」と。
Listening to the rain, a single question circled, again and again, in his mind. "What am I going to do for food starting tomorrow? Turn thief, and scrape by — or, like a samurai's retainer, choose to starve to death?"
「飢え死にする」と言葉に出すたびに、彼の中にはなお武士としての誇りが残っていた。しかし、「盗人になる」と言葉にする勇気は、彼の中にはなかなか湧いてこなかった。空腹と疲労に押しつぶされながら、彼はとうとうこの夜は門の上で寝ることに決めた。
Each time he spoke the words "starve to death," some last shred of samurai pride still stirred within him. Yet to bring himself to say "turn thief" — that was a courage he could not, somehow, summon. Crushed by hunger and exhaustion, he finally decided to spend that night up on the gate.
門の上に通じる、太い梯子があった。下人はそれに足音を忍ばせて登り始めた。半ばまで来た時、上の方からかすかな光が漏れているのに気がついた。
A thick ladder led up to the gate's upper story. The servant began to climb it, muffling his footfalls. Halfway up, he noticed that a faint light was leaking down from above.
不審に思った彼は、なおも音を立てないように登り、わずかに首だけを伸ばして上をうかがった。暗い門の上のほうに、ぼんやりとした松明の光が揺らめいているのが見えた。そこには、目を覆うばかりの光景が広がっていた。
Suspicious, he climbed on without making a sound, and stretched his neck just enough to peer above the floor. Up in the dark of the gate's upper room a hazy torch was flickering. There lay before him a scene one could hardly bear to look at.